Dall’incipit del libro:
Wang guardò oltre il vetro del parabrezza. Sull’orizzonte nubi immense promettevano pioggia da giorni. Svanito il respiro delle ore notturne, asfalto e cemento esalavano cupi miasmi. Il caldo gravava sul paese incurante di auspici, preghiere e bestemmie: solo uno sprovveduto avrebbe potuto sperare nella pioggia. Wang avviò il motore. «Se non vuoi ferirti i piedi, o rivesti il pianeta di cuoio o infili un paio di scarpe. È un detto zen che tutti possono afferrare. Non so a quale maestro appartiene, ma non è importante: quella gente nutriva l’ossessione dello stile e dei lignaggi proprio perché aveva trasceso individualità, contingenze, denominazioni.» La radio era antiquata. Gracchiava. E il programma era noioso. Ma l’apparecchio prendeva solo quella stazione. Wang procedette in mezzo alla folla. Il vecchio furgone vibrò e sbuffò. Wang passò il fazzoletto sulla fronte. Azionò le trombe elettriche per liberare un passaggio. Woooot! La folla si aprì. Lo speaker proseguiva, implacabile come il sole in ascesa. «E forse non è un detto zen, ma non è importante. Ciò che conta non è il suono, né chi lo ha emesso. Conta il senso delle parole: devono essere prese misure contro il dolore, l’energia va impiegata in modo realistico. Il detto rappresenta un monito, ci avverte di non tentare imprese titaniche. Tali imprese sono per definizione sovrumane.»
Si ringrazia l’autore e l’editore che hanno consentito la libera distribuzione del testo con questa clausola:
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© 2006 by Wu Ming
© 2006 Giulio Einaudi EditoreS.p.A. Torino
